雨夜，城市像一只发着低烧的巨兽。街角霓虹灯管滋滋作响，把“Kulong”几个闪烁的字母钉在湿漉漉的柏油路上。他站在那片阴影里，风衣领子竖得高高的，手里攥着一只旧信封，边缘已经磨得发毛。 “Kulong”——那个不能说的名字，那个消失在档案里的地下区。信封里只有一张照片，背面用铅笔写着：**“你还记得回家的路吗？”** 他抬眼，望向路尽头那片灰蒙蒙的旧楼群，那里所有的路灯都是暗的。一只野猫悄无声息地从排水管旁溜过。他吸了口气，牙齿间发出细微的咯吱声，然后抬脚，朝那片黑暗深处走去。Kulong，既是一个地址，也是一个人。
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